Nosotros, los que amamos,
los insaciables, los soñadores eternos. Nosotros, los melancólicos, los que
lloran el atardecer, los que no pueden dormir. Nosotros, los que morimos y
nacemos cada amanecer, en suspiros, en besos, en caricias que faltan, en ausencias
que sobran. Nosotros, los que traemos el amor a cuestas, recargando el corazón
por alguna esquina, abriendo puerta por puerta. Encontramos, huyen, nos
encuentran, huimos. Qué carrera tan masoquista, que pasatiempo es este,
desgastarnos en madrugadas solitarias, deseando compañía, manos compañeras,
pupilas que se reconozcan, respiraciones que calmen la taquicardia que deja
abrazar el vacio. Nosotros, los que amamos, nosotros.